«Дорожная карта» услуги «Выдача разрешений на добычу охотничьих ресурсов....



Записки Метиса

Полезные книги, статьи.
Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 24 июл 2021 21:12

С вашего позволения позвольте открыть направление интересное очень для чтения и восприятия нашим братом - Рыбаком, Охотником .
Речь идет об этом - https://hunt72.ru/viewtopic.php?f=41&t= ... 30#p358130
Ну-с, начнем.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 24 июл 2021 21:14

Эх, баньку бы да, щас, со всеми припарками и примочками, с веником по вкусу, деревянной шайкой и кедровым полком, и воды чистой вдоволь, холодной, из бочонка, да как выползешь из пара сухого, так и льёшь на себя ковш за ковшом и напиться этим холодом не можешь, разве что в снег голым задом и полежать чуток, если повезло и зима там, за занавесочкой... Эх))
Обещанная Моя большая рыба)) Рассказ... Но он ить не тока про рыбу... Да он про все, про жизнь, про женщину, про рыбу, и про вот то самое - хочу. Хочу жить, женщину любить, ловить рыбу, все разом, но - хочу, да так, что зубы сводит, так вот.
Жена моего дядьки, тетя Лиза, царствие ей небесное, умела солить помидоры. Собирала со своего небольшого огорода возле дома огромный урожай больших красных и желтых плодов и сохраняла их на зиму в большой кадке. Помидоры в кадке, а то и в двух, стояли в темной глубине погреба с лазом. Дверца лаза открывалась с одной стороны двускатной, крытой толью крыши над погребом. Рядом с погребом была баня, а во дворе, куда ни глянь, все лето росла аптечная ромашка. Густо, упруго и мягко.
Тетка моя, женщина быстрая и ловкая, готовила салат из помидор с такой скоростью, что я всегда опасался, как бы она не порезалась ножом. В ее доме "был мужик", и ножи были всегда что надо, острые. Салат - крупно порезанные красные ломти, пересыпанные кольцами лука - тетка заправляла растительным маслом и вдогон солила серой крупчатой, "кормовой" солью. Ее же использовала для засолки помидор. В кадку, помимо томатов, ложились листья смородины. Эта ягода опрятно прикрывала своими кустами забор из штакетника вокруг огорода во всю его длину. Было, наверное, и еще что-нибудь свое, "секретное", в том рассоле, но я не расспрашивал. Думаю, просто руки у тетки были хорошие. Зимой я откидывал тряпье с дверки погреба и спускался под землю, к запахам картошки, солений и известки, которой изнутри выбеливали хранилище. Снимал деревянную крышку с кадушки, убрав гнет - тяжелый булыжник, чистый, холодный и соленый. Ловил рукой из рассола помидорину, надкусывал ее, стараясь не обрызгаться. Помидорины лопались вкусно и пьяно. Они лопались одна за другой, и мне уже не хотелось обедать. Я ел помидоры, пока не уставал. Потом набирал их с горкой в большую эмалированную тарелку, почти тазик, и поднимался наверх, где мужики ждали закуску.
Мой дядя Гена - рыбак. Рыбу есть не очень любит, но вот на рыбалку за ней.... Только дай! Для рыбалки у него всегда было время, даже когда пил сильно. Его лодочный гараж, квадратный, тесный, выкрашенный "серебрянкой", стоял недалеко от дома, на подмытом рекой берегу. Берег не размывало окончательно из-за высоких тополей по его краю, которые корнями удерживали землю, берегли густую траву вокруг гаражей и давали немного тени в солнечный день. В будке гаража пахло горячим железом, бензином и снастями, пропитанными речными запахами, а из распахнутой двери в дождь можно было смотреть на Бию, пока дядя Гена возился со своими крючками, затачивая их необычайно остро...

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 24 июл 2021 21:16

МОЯ БОЛЬШАЯ РЫБА

Утрами я приходил к тополям с удочкой и, вставая ближе к воде, забрасывал снасть, чтобы поймать немного мелких чебаков в дополнение к битой яичнице на завтрак. Солнце поднималось быстро, отражалось от спокойной реки в глаза и мешало смотреть за поплавком. Клевало всегда. Рыбешка, мелкая на берегу, пока тянешь ее из воды, кажется крупной, а в белом пластмассовом бидоне еле прибавляется темных спинок. Летнее утро кончается быстрее, чем ночь и я иду к дому дядьки хвастать жидким уловом. Меня все равно хвалят, тетя Лиза бьет яйца к жареным рыбешкам, и мы завтракаем...
В тот день я, как обычно, ушел с удочкой к тополям. На берегу уже сидел какой-то мужик, и сидел уловисто - на мыске. Возле него как раз вода закручивалась слабым водоворотом, и водяной мусор кружило на месте. В таких местах всегда собирается малек, а рыба покрупнее приходит сюда же и кормится этой мелочью. Мужик сидел, забрасывал снасть и вытягивал рыбку за рыбкой. У него клевало, а я проспал хорошее место и ловил совсем слабо, штук пяток чебачишек и один наглый колючий ерш. Клевало только тогда, когда мой поплавок приносило течением к плавающему мусору возле соседа. Туда, где была рыба. Но там ловить вроде неудобно. Занято, да и берег большой. Места что ли мало?
Утро поднималось вместе с солнцем над островом напротив тополей, слепило глаза. Томило теплом и тихим ветром. Таким тихим, что он просто гладил реку, не оставляя ряби на глубоком зеркале воды. Запах реки, с водорослями по всему берегу, шорохом камыша в пересыхающем рядом ручье и чьими-то утками, сплывающими лениво по течению, был легким, просторным и усыплял, если бы не азарт рыбалки.
Мой поплавок в очередной раз приближался к водяному сору. Сосед только что поднял свою удочку и тянулся к леске, чтобы сменить червя. Поплавок подплыл к водовороту из веточек, коры, листьев и, вдруг, высунулся немного из воды, чуть прилег на бок, и замер. Рыбак то я никакой, не вижу, что это поклевка такая. Так лещ клюет или сорожка, но откуда мне было знать? Пробую поднять удочку, не пускает, может, зацепило...?
И тут, я услышал звон. Тонкий звон лески, натянувшейся так туго, что стали видны, как будто выжатые из нее капли воды. Они бисерной ниткой указывали место, где пропал поплавок. Утро исчезло. Не стало соседа, замершего в напряжении с червяком, так и не насаженным на крючок в другой руке. Солнце погасло в глубине реки, там, где была Она. Я услышал ее. Услышал свою рыбу. У себя, там, в гладкой темноте воды, она уже была моей. Я терпеливо ждал ее, но еще не верил до конца, что она, моя, и не знал, что дальше делать. Растерялся. Просто держал крепко удилище и смотрел, как нитка бисера играющего на Солнце, и невидимая рыба на конце нити, рисуют на воде что-то непонятное и оттого невероятно красивое. Рыба гуляла там, под толстым, тяжелым зеркалом воды и я боялся помешать ей малейшим движением удочки. Мы чего-то ждали. Наконец, я осмелился и позвал рыбу к себе осторожным движением удилища. Она шевельнулась в ответ, чуть стронулась в мою сторону, но передумала и забрала кусок лески обратно. Мы стали с ней играть. Она немного сгибала мое удилище, желая отойти поглубже, я не давал, но не настаивал и рыба ходила передо мной, невидимая под солнечными бликами, но удивительно различимая до самых кончиков своих прозрачных плавников. Время было моим, точнее нашим. Мы играли, и никто не хотел закончить игру. Я боялся порвать связывающую нас тонкую леску, а рыба просто не могла уйти от меня. Она уже была, моя....
Тихий шепот рядом: "Тяни. Выводи потихоньку...". Делаю, что говорит голос. Нежно, почти не дыша, начинаю тянуть, к себе. Наклоняю удилище вдоль берега, так, что касаюсь его кончиком воды, чтобы рыба оставалась как можно дольше в реке, у себя дома. Выбираю леску. Показался гребень, спина, темная, гладкая, плавник, веером вверх. Ближе к берегу стало мельче и рыба, сначала легла на бок, плашмя, потом будто вспомнила глубину и, закручиваясь почти в кольцо, подкинула себя вверх над водой. Солнце как будто взорвалось. В брызгах воды и боках рыбы. "Тяни!" не выдерживает голос, и я сильным рывком выбрасываю рыбу на берег. В траву. Крючок не удержал тяжелую рыбину, она бьется в траве скатываясь назад, к воде. Еще немного и, уйдет! Падаю, закрываю собой мою рыбу, и она затихает....
Рыбалку закончил тут же. Все. Больше не надо. Я ее поймал. Мою рыбу. Сосед говорит чего-то, хлопает по плечу, а я стою и обнимаю свою рыбу, весь в чешуе. В пластмассовом бидоне есть еще рыбешки. Какие они, мелкие?! Переворачиваю бидон ногой в сторону воды, пусть растут! Мелочь попадает в родную стихию и сначала не верит неожиданной свободе, потом, прыскает в разные стороны. Рыбу не выпускаю из рук, она успокоилась, ярко-оранжевые на кончиках плавники, гаснут на глазах, но я все равно держу свою рыбу. Чтобы не уплыла.
Я так и пришел к дядьке домой, в одной руке держа удочку, не скрутил ее даже, а другой, обнимая некрупную сорожку. Мою большую рыбу. Было мне тогда лет десять. Я, конечно, видел потом рыб куда как больше той, моей, но я все равно, с тех пор и всегда, называю ее: Моя Большая Рыба.
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 20:59, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 24 июл 2021 21:18

Пошло продолжение! :idea:
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 25 июл 2021 19:26, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 25 июл 2021 19:22

А это... Это когда мы стали заметно постарше, когда...))) В общем, мы ведь не всегда были маленькими и нас интересовала не только рыба, появилось что-то ещё и мы жили этим. Дуралеи были, балбесы, жили как могли и понимали тогдашнюю жизнь как нам нравилось, не стесняясь ничего, молодость она такая, не стесняется, дерзит и все всегда знает и умеет, мы такими и были, и глядя отсюда, из возраста, может не такого уж и большого, но тем не менее издалека на самих себя, вот же черт, лично я бы хотел пожать руку руку тому парню, оттуда, из прошлого, парню которым был я, раздолбай как большинство обычных и нормальных молодых людей. Я подал бы ему руку и посмотрел в глаза, чтобы увидеть, какая она, молодость, когда открыты все дороги и их так много, что можно не торопиться делать выбор как у того камня на трёх тропинках, а просто валять дурака, руководствуясь одной простой мыслью: "да...успею ещё")) Мы успевали. Кто-то уже никуда не успеет, кто-то стал... Мы живём и меняем себя, но иногда всё-таки внутри каждого из нас, вдруг, просыпается тот молодой балбес, и мы шалим как те пацаны, иногда... Вот и текст этот, тоже в общем шалость, написанная то ли себе, то ли о своем, то ли потому что взбрыкнулось внутри старое доброе молодое мое))

Портвейн

Этот благородный напиток был весьма невысокого градуса, но он имел одно безусловное, и неоспоримое достоинство - у него была пролетарская цена. Он стоял на прилавке любого магазина в больших бутылках "ноль семь" темного стекла, имел невзрачную этикетку, а иногда почему-то и вообще без нее. Он был вожделением студентов и пенсионеров, его с удовольствием употребляли военные, он был сладок, как наша молодость, и к нему, чтобы соблюсти необходимые формальности, всегда покупался плавленый сырок, с потрясающим для этого молочнокислого продукта названием -"Дружба".
Когда продавец винного отдела, женщина в боевой раскраске северо-американского индейца, обладательница высоко поднятой прически, с кокетливо и опрятно сидящей сверху этой прически махонькой, относительно размеров самой продавщицы, очень накрахмаленной штучки, название которой мне неизвестно, но, боже мой, как эта штучка замечательно сидела там, на самом верху, и делала эту монументальную даму неотразимой, и единственное что немного портило ту, безупречно исполненную полновесными формами женщину, так это то, что она никогда не смотрела на покупателя. Она всегда смотрела куда-то далеко, в одной ей известные дали, туда, где видимо располагалась ее тихая и розовая печаль о навечно ушедшей молодости.
Эта женщина умела считать деньги даже не глядя на мятые купюры и медную мелочь в своих холеных руках, она была богиня, когда небрежным движением руки, всего одним движением этой великолепной, чуть полной руки украшенной несколькими массивными золотыми кольцами советского производства, вот этой самой рукой, легко зажав между пальцев горлышки, она доставала из рядом стоящего ящика, СРАЗУ три бутылки этого божественного напитка, который где-то там, ждали страждущие, некоторое время назад собравшие необходимое количество трудовых копеек из всех имеющихся в наличии карманов.
Но, Бог с ней, с этой мелочью, что она, по сравнению с тремя бутылками в одной крепкой руке нашей замечательной продавщицы?! Вы только представьте себе эту руку, к которой почти хотелось припасть в благодарном поцелуе, если бы не желание, поскорее срезать ножом, или сорвать зубами с горлышка добытой в длинной очереди бутылки полиэтиленовую пробку, чтобы в нос поскорее ударил чуть терпкий, с некоторой горечью и ароматом каких-то не очень свежих фруктов этот чудесный, известный каждому тогдашнему подростку напиток, который в простонародье нежно именовался "портвешок"!
Нет, не надо думать, что это тот самый портвейн, который был изобретен португальскими пиратами, нет, это был особый сорт портвейна, это был настоящий "три семерки"! Кто и когда в тогдашнем советском союзе его изобрел, неизвестно, но, если бы удалось выяснить имя этого достойного гражданина своей страны, его памятник теперь укрывали бы до самой верхушки охапки цветов, сорванных прямо с соседней клумбы, и каждый уважающий себя человек, отведавший когда-то в далеком и забытом детстве, в какой-нибудь подворотне из найденного где-то там же граненого стакана "сто пятьдесят" портвейна, он говорил бы, роняя на цветочную гору две-три слезинки: "Спасибо тебе..."! А позже, отхлебнув из горлышка принесенной с собой бутылки глоток портвейна, он проникновенно думал бы о чем-то большом и настоящем, потому что только портвейн, этот благородный напиток вызывает в человеке употребившем его мысли о высоком...
И это, те самые высокие мысли, что вдруг покидают бренное тело и возносятся туда, где все уже давно ясно и понятно, где есть только безудержное уважение к ближнему и скромные мужские поцелуи вперемешку со слезами любви к ближнему... О, господи, я уже давно не пью, но стоит лишь вспомнить о портвейне, как сразу хочется укусить кусочек нежного, как рожденная "портвешком" мужская дружба, маленький (ибо: "не есть сюда пришли!") кусочек плавленого сырка!
Портвейн, это напиток, на котором выросли практически все сегодняшние знаменитости, это напиток, который знают все нынешние банкиры, промышленники, и прочие, весьма серьезные люди, но, стоит им показать ту самую бутылку темного стекла с косо наклеенной этикеткой, как с них слетает налет неприлично больших финансовых возможностей, и они становятся отличными парнями, которым море по колено, а стакан портвейна они закусывают плавленым сырком, и это не пьянство, а образ мыслей, потому что только благодаря портвейну появились в закрытых ото всех КБ, и улетели в далекий космос все наши ракеты, только благодаря портвейну, мы узнавали в далекой молодости что такое: "где был - не помню", а потом, если не очень повезло, выяснялось что ты уже женат, только благодаря портвейну мы знали цену настоящей мужской дружбы!
Портвейн это не напиток, портвейн это - религия. Портвейн, если хотите, это образ мыслей, это особый уклад жизни в студенческом общежитии, когда только он, портвейн, делал скучные школярские вечера насыщенными. Он, "портвешок", "портвяшка", расцвечивал самыми яркими красками все вокруг, и любая дурнушка с серыми глазами и кучей веснушек, становилась вдруг обворожительной, восхитительной красавицей, и куда там было этим королевам, этим нынешним "моделям"?!..
Вот, ее, эту конопатую глупышку надо было любить, восхищаться ей, говорить ей слова, на которые без портвейна не поднималась рука, и мы говорили этой девочке все, что только могли придумать, всё, и она, она нас звала своими серыми глазами, она нас звала за собой, к себе... Боже! И мы любили ее! Как не любят королеву, и у нас было все, чтобы быть счастливыми, и мы знали, что такое счастье, и мы любили, любили, любили...
©АТ
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 20:59, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 25 июл 2021 19:25

В общем, жизнь наша состояла в молодости из кучи возможностей и надежды на непременное светлое будущее, которое просто ждало нас за каждым углом, стоило только шагнуть и оно с распростёртыми объятиями встретило бы нас и скатерть самобранка наш стол, и ковер самолёт вместо велосипеда... Столько впереди было всего, что теперь и не вспомнить длину этого списка возможностей... А потом... Да, потом армия, потом ещё что-то, семья дальше, дети, и надо бы взрослеть, а ещё не хочется, не набегался, и вот, думаю, не открою америки, если скажу, однажды появляется Она... Молодая, красивая, дерзкая, знающая цену себе и своим желаниям, умопомрачительная, восхитительная, и пахнет от нее... Ну, мужики, вы ж знаете Как она пахла, чем, да так пахла что мозг отключался и тонешь в глазах этих, в зрачки эти черные от жаркой ночи проваливаешься и больше ничего не надо, все остальное по боку идёт, забываешь, что семья, что дети, что ты сам, даже это забываешь, все уходит, только эти глаза и запах ее, никакие духи так не пахли, как она, так ведь?) И ты плывешь, как никогда не плавал, в ее волосах аки по волнам спокойного моря, к острову который придумал сам, а там, под деревом раскидистым, под пальмой ли, ты найдешь покой и вечную усладу с ней и ее запахом, утонешь спокойно и насмерть в ее глазах и нафиг тебе ещё что-то нужно... Вспомнили?)) И я не избежал, да, как полагается не один раз, что поделать, так уж устроен человек, мечта дороже всего, как тут осудишь, нельзя это судить. Посочувствовать, это можно, а может и порадоваться за человека, что повезло ему мечту в руках подержать, обнять ее, умереть с ней сто раз и родиться каждым утром рядом с ней. Кто знает где правда, где ложь, где можно, а где нельзя, и почему - нельзя?) Так вот примерно. Чаша сия и мной испита, а кто без греха, бросьте в меня камень, али табуретку, стерплю, заслужил стало быть)

Грех

Странное и незнакомое раньше ощущение… Смесь тревоги, ревности, радости присутствия человека, к которому испытываешь привязанность смертельно острую, дикого желания близости до, как уже нельзя быть ближе, и тоска осознания конечности всего, и этого тоже… Желания удержать все хоть на секунду дольше, чем длится жизнь, и желание свободы совершения греха, и ненависть к себе за то, что ты не можешь со всем этим справиться, а в остатке, понимание всего, смирение перед судьбой и собой самим, и - ожидание. Я жду чего-то… Может, самого себя, а может ветра, который унесет нас туда, где не надо бояться себя, где в темноте светло, где грех свят и Бог прощает, потому что мы по образу и подобию его...
©АТ
ПыСы и ведь не поумнел до сих, вот что самое смешное)) А может, это и есть божий дар, увидеть хоть раз как она с тобой от тебя умирает и родится снова, а ты смотришь как ее губы тебя ловят, и воздуха просят, и кричит тебе так что ты с ума сойти не можешь, потому что её удержать пытаешься, а она летит и с тобой и над тобой, птица твоя, и столько всего исчезает вокруг тебя, только она и остаётся. Потому что ты её держишь. Так держишь... Собой. И она... Тебя держит... И воздуха не хватает, ты ей все отдал потому что. Так вот. Насмерть. И родиться чтобы она жила. Где верх, где низ не понимаешь, просто вот оно. А тебя нет. Только она. Разве это не есть божий дар? Разве не затем бог нас из рая попер, чтобы мы жили как умеем, чтобы любить пытались то, что суть наша, ребро наше. Часть нас. Уж насколько лучшая, не знаю, но ведь - часть меня она, разве ж не так...
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:00, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 26 июл 2021 19:50

+++ далее

Хочется ещё чего-то недостижимого, из области ненаучной фантастики. Например в тайгу прямо сейчас, у костра посидеть, лес послушать, ночью далеко слышно как зверь лапой снег трогает когда идёт, как будто рядом, а ещё звезды горят над головой, ярче костра они там, тихо, конь ушами смотрит в темноту, кто-то есть, но далеко, иначе бы взбрыкнул, захрапел.
А у костра тепло рукам и лицу только, спине холодно, надо чуть нахохлиться, чтобы одежда не в обтяжку, так теплее немного. А лучше в избушке спать, там печка, лиственница горит жарче угля, шумит, стреляет смола, а на столе чай с пряниками, мужики о чем-то, а сон тихонько накрывает, но ещё выйти надо во двор, нужда небольшая есть. Вышел, голову задрал, там звезды как песок бриллиантовый, пляж небесный, месяц отдельно, и темнота вперемешку с облаками как волны медленно накатывают, стоишь, смотришь, про нужду забыл, ищешь, чтобы звезда упала, успеть загадать...вон она, успеть...а что загадывать-то, и так все есть, и звезды, и зверь, снег под лапой шуршит, конь стоит ушами в темноту, мужики в избе о чем-то, лиственница жарче любого угля...
Там спальник, спать надо, лёг, закутался, а сон-то пропал, там ведь звезды, а я каждую ещё не разглядел, это ж сколько жизней надо, а?..
Провалился. Сон пришёл. Зверь стоит передо мной, смотрит, а глаза как звезды, и...да и не зверь это вовсе, это луна полная, она улыбается... Женщина улыбается, как она улыбается когда ей тепло от тебя, вслед, после, когда жар ещё на лбу каплями... Да нет, конь это, когда он утром в рассвет вдруг захрапит, заржет, словно будильник вставать..
А тут уже холодно в избе, лень было полено лишнее сунуть, да, ладно, в спальнике ничего, сойдёт, там места для сна много, только нос малость замёрз, так можно же шапку на нос натянуть и ничего, жить можно... И снова сон приходит, только другой, этот быстрее, как олень летит от гонщика на тебя почти, ружьё вслед, выстрел, эх... Ушёл красава.... Что ж так-то, вот не везёт...
Чаем пахнет уже свежим и тепло, шапка не нужна, встал кто-то, печку взбодрил и чай сделал, кипяток дымит ещё, эх, хорошо, чайку сейчас. А, олень-то был?... Не?.. Привиделось, сон это был.... А чай настоящий, и утро настоящее, солнце вот-вот из-за горы покажется, ну, мы и спать, мужики, так всю охоту проспим, а ну, собираемся быстро...
Так вот. Собрались. В ствол заглянул, там чисто, хорошо, блестит, патроном блеск прикрыл, затвор на место, предохранитель на тормоза, едем... Сел сидеть, гонщик верхом ушёл гривой, скоро закричит, выстрелит, погонит... Жду. Тихо. Снег лежит чисто, птицы только... Крик, выстрел, гонит... Напрягся, уши открыл, рот тоже, так лучше слышно а своё дыхание меньше мешает... Идут, на махах, быстро... Где он выйдет-то?... Он! Вышел и встал только на секунду, послушать куда ему дальше...а тут уже и свинец подоспел картечью. Ровно легла... И тут грохот ствола до ушей только добрался, не до него было... Теперь веревка через сук и мясо до ума довести, едоков много, всех кормить надо...
И так вот день ходить, сидеть, ждать, стрелять когда повезёт, а когда совсем повезёт, то веревка на сук и работа простая охотничья. А потом снова вечер и жар лиственичный с чаем и шулюм из свежего на стол скорее, ложки уже в руках, тут никого не ждут, тут шевелится надо, голодные все, за день хлеба кусок да сала втрое меньше, чтобы ходилось легче а тяжести не было и чая сладкого и крепкого пара глотков из термоса, ну, а попить, так это горсть снега пожалте, ещё не хватало по снегу воду за собой таскать...
А ночь пришла, стосковался я по звёздам, не все сосчитал, скорее из-за стола на улицу, да не обутый, в тапках резиновых, так скорее будет выбежать... Встал, вверх голова, глаз не хватает все звезды углядеть, а бриллиантов этих там надо мной...
__________________________
И стою, мало что тридцать от термометра известно, так ещё в резине ног не чую, а стою ведь считаю, я ж соскучился, я ж не все сосчитал, а жизнь-то у меня только одна, да и той половина, а мне б успеть, сосчитать, потом уж и спать можно, а ноги, да, что там ноги, зайду в избу, там печка, оттает поди, а тут их успеть надо, до одной, каждую, все мои, я ж богач, ни у кого столько нет. Все небо моё, звезды все мои...да ладно, не жадный, тебе тоже можно, смотри, их не убудет, на всех хватит, смотри, считай, мне все равно за свой остаток не успеть их все, так что на всех поделим, на весь мир, смотрите, люди, это ваше, смотрите, считайте их, сколько насчитаете себе возьмите, не жадничайте, это ж...
И всем достанется. И всем станет. И бог придёт и скажет, зачем я вам, коли у вас есть столько, вы и без бога теперь можете, я дарю вам это и лихом не поминайте: Уйдёт. Оставит нас самим себе, а делать что будем тогда, такие богатые? Мы ж делиться не умеем, мы ж не научены смотреть просто, нам обязательно взять себе надо, за пазуху сунуть, а чтобы смотреть просто и быть оттого богатыми мы не умеем, а бог-то не пошутил ведь, он ушёл ведь, он-то всерьёз, а мы? Куда мы такие идти будем, к какому берегу принесёт, кому молиться теперь станем? Или без молитвы будем уже, как мы, куда мы...
А счёт идёт и не кончается и ног уже нету, врос я в холод по пояс, не оторваться почти... В избу, как на ходулях мороженых, без ног, у печки только их нашёл, красные как со сковородки раки, оттаяли... В спальник с носом опять, вспоминаю, а как там звезды мои? Как они там, поди ж холодно наверху, там мороз вон какой, термометр сказал...
И сон снова, будто стою я на высоком камне один, на самом верху, а надо мной ночь, деревья чёрные, но луна полная из облаков немного свету дала, да снег внизу, где ручей в долине, яркий свет, чистый... Стою, голова моя вверх, туда, где мои бриллианты рассыпаны и темнота вкруг них, и облака волнами гуляют а я стою и слышу как мне говорит кто-то оттуда, ещё выше: бери себе это, только не руками, сердцем бери и неси, это не тяжёлая ноша, бери и уноси сколько захочешь: Вон, снег весь бери что светится из ночи, деревья эти бери что стоят вокруг, внизу ручей шумит, слышишь, бери этот шум с собой, он тихий, ночью не разбудит, чуток в камнях пошумит и ниже уйдёт, он быстрый, легкий: Бери себе что хочешь, неси с собой, людям показывай, давай им ручей послушать, может они добрее станут как такой свет луны увидят, может любить научатся, может просто станут думать чище, и то хорошо будет, бери, не раздумывай, бери сколько сердце твоё поместит... И:пропал голос. А я стою, задумался, это ж какое должно быть сердце чтобы столько взять и нести с собой, это ж... И стало мне обидно, что не могу я столько с собой забрать, да и куда, кому я это понесу?
Такой был сон... Потом другой пришел, там я с оленем бегу вместе от гонщика, тот кричит позади, стреляет, пугает нас а мы сквозь согру, через кусты, по ломкому курумнику копыта всколь несемся вместе, нам бы выжить... А тут свинец пришёл и стало тихо...
Потом я стал костром, вокруг меня сидели люди и я им говорил...
Я стал конем, и шёл с охотником по следу крови, там подранок где-то в камни затаился, мы шли, пока не выстрел....
Я стал горой, по мне ходили звери, бежал ручей по склону, человек сидел с ружьем под деревом, курил, смотрел и конь его привязан рядом...
Я стал на ними всеми небом, и вниз смотрел стотысячью глазами звёзд, я видел все, и гору и людей, и зверь стоял на склоне, он жаловался мне на холод и судьбу, а дальше у избушки конь стоял ушами слушая причины зверя и может даже сопереживал, как знать... И вдруг я под собой себя увидел, я вышел из избы и вверх глаза поднял, я видел звезды и считать их торопился, а сверху я помочь себе не мог, единственное было мне доступно, я сдвинул облака, чтобы считать полегче было и понял вдруг: Пока я зверь, олень бегущий, человек и конь, пока костёр я, небо, и считаю звезды, я и живу и жить могу ещё, я понял это вдруг...
И я стал всем. Звездой на небе, небом, облаками, я стал конем и слушал темноту. Я стал костром и людям рассказал что знал, я стал луной, я был скалой высокой, я лиственницей стал и жар отдал до углей, я ветром стал, и стал ручьем и я шептал о чем-то... Я снегом стал и светом стал над миром, и я вмещал себя, того, что мерз внизу считая звезды, не потому что жадничал, а потому что мало с собою можно взять... На память их считал запоминая...
Пока есть память в общем можно жить... Прохладно стало, шапку бы надвинуть, и бросил бы хоть кто поленьев пару в печку...
А сон какой.... Как будто наяву... Так явственно... Как будто я стал богом, который нас покинул, но я то вдруг зачем? Какой из меня бог....
© Тажбулатов А.З. 2021-04-26 ночь 1:07

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 26 июл 2021 21:58

++++

На Охоте мы часто сталкиваемся с Водой и Льдом.
А бывает еще вот так....
........................................................
ВОДА ПОДО ЛЬДОМ.

Где-то далеко, в стране в которой я не был никогда и вряд ли наверное буду, я встретил женщину.
Ее голос был отдельно от слов, а ее душа была вместе с моей, но тогда этого ещё никто не знал.
Мы увидели друг друга и ничего не поняли, но когда прошла ночь, мы все так же лежали обняв друг друга почти без движения, вслушиваясь в тепло и оказывается, это может быть больше всего остального.
Мы согревались тишиной, вдыхали ее и молчали потому что не было нужных слов, а те что были казались неуклюжими, словно кто-то пытался рассказать о запахе орхидеи с помощью жестов.
Было утро, когда она уходила и казалось, что она никогда не вернётся и я молча рвал свое сердце чтобы она никогда не ушла. Но она ушла, оставила мне свое удивление и спокойствие и ушла...
А потом была ночь, когда вода подо льдом стала теплой от наших тел и мы плыли сквозь холод не замерзая. Я не видел теплее воды, чем та, подо льдом...
Мы сидели и слушали слова которые говорили и не узнавали их и наши голоса звучали издалека, так шумело в ушах, и был сладкий чай, и мандарины, и зима за окном...
А потом мы попробовали спать и нам снился сон, как она улетая руками пыталась меня подхватить, чтобы вместе лететь, но ведь кто-то должен был здесь оставаться, чтоб ее удержать, чтоб она не исчезла вместе с криком своим, криком оттуда, издалека, где я не буду, но ей туда можно. И я плакал когда она возвращалась и это не было счастьем, но это было оно...
Она не могла не плакать, она так высоко летала... и принесла мне оттуда тоску о том, что этого мало, так мало, что жизнью заплатить не кажется слишком...
И я смотрел ей в лицо, и оно менялось, то это был дикий зверь, то просто раненая кошка, то маленькая девочка со сломанной куклой, она становилась святой и я почти молился...
Нам не было плохо и хорошо, нас просто не было здесь, среди всего что кто-то называет жизнью. Мы были дальше, но ближе к самим себе, ближе, как это невозможно для смертных...
А что было потом?.. Я не хочу говорить о потом... Его нет и не будет... даже если не станет меня, не будет - потом...

Я молился ей вслед и она возвращалась...

©АТ
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:00, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 26 июл 2021 21:59

МЕССЕНДЖЕР

Синие галочки.
Прочли.
Не ответили.
Не смерть человека плохо, а слово недосказанное.
Не услышанное...
И синие галочки мессенджера как птица в полёте. Кричит птица, дорогу потеряла, слово недосказала и не услышала ответа, кричит больно. Режет в сквозь иглой железо нутро...
Недосказано. Не сказано. Не услышано. Смерть в полёте. Крылья синие надо мной. Галочки про тишину. Про тепло. Про жизнь. Про лёд тёплый. Горячий. Недосыта. В крик. В боль от счастья. В жизнь. В смерть предсказанную...
Но кричит моя синяя птица, горем кричит. Смертью стала, крылья расправила и летит надо мной, кричит. Не счастьем. Тоской кричит, бедой, а слово осталось в пустоте. Больное слово. Как счастья изнанка. Швы наружу. Мясо без кожи голое, на ветру стынет... Слово. А ведь только оно имеет значение...
Мы смертны.
Только слово бессмертно, ибо оно начало всему. Не сказал бы бог, не было бы мира. Одно только слово. А оно недосказано... Синяя моя птица, что ж ты так крылом... Да где слово то, которое сказать надо было, какое оно, это слово, и кто сказать должен был... Никого. Птица над головой кричит, чайка синяя, дорогу потеряла, некуда ей теперь, как она теперь, что она, зачем, почему...
Кричит и крылом по лицу больно, а тишина растворяет без остатка меня, и снег упал словно камень на душу, и птица взлетела...
Господи, зачем ты слово сказал. Почему не промолчал тогда. Птица летит. Крылья синие. Слово недосказано. И некому говорить. И ответа не будет. Только птица будет кричать как тогда, во сне почти, в сумасшествии, в счастье, в полуобмороке от него, в удивлении, в понимании чуда и в жизни...
Где слово, где птица, я где, куда унесло...
А недосказал...
Тишиной напился как ядом, истину нашёл, а птица все кружит надо мной, крылом синим касается, гладит, как смерть ласковая, но кричит... Как женщина когда умирает с тобой от тебя потому что ты...
Птица моя синяя, куда ты, зачем, почему... Недосказал: И слово умирает внутри..
Нельзя слову мёртвым быть, ему жить надо, любить надо, летать надо когда светло в темноте, жить надо, жить... жить... Молчит....

© АТ \ Алекс Босх 2021-04-28
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:00, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 27 июл 2021 11:07

... чуток
_________________
Я бежал по мокрой траве.
Хочется покоя в душе. Просто чтобы текла река и смотреть на воду, пусть убегает, так всегда было и будет потом, но пока ты видишь как она течет, гладит камушки у берега, небом отражается, водяной травы косу тихонько приглаживает, как будто расчесывает волосы русалке, бежит тихонько у ног твоих, а ты смотришь и каждому изгибу, каждому листику который по воде мимо, удивляешься и сердцем с этой водой плывешь, уплываешь туда, где тебя уже нет а только вода ещё несёт твое отражение вместе с небом и облаками над твоей головой, и ты есть пока есть эта река, пока небо светит закатом, или рассветом, неважно, ты есть, и это то чего надо человеку.
А рядом кто-то руки тебе на плечи и дышит тихо возле уха и тоже в ту самую воду смотрит и удивляется вместе с тобой, а где-то над головой птицы и недалёко голоса детские, вот какая нужна тишина, чтобы сказать и это было тише воды, но - было. Просто было. И больше не нужно ничего. Вообще ничего. Остальное лишнее. Воды этой хватит на всех.
Нужно снимать. Красоту. В этом столько жизни, что иногда думаю, если я вижу это и отдаю смотреть другим, наверное я делаю что-то для людей, хотя, возможно, просто скользнут взглядом и не запомнив деталей пройдут мимо, как иногда люди мимо тебя проходят, не заметив, ни тебя, ни даже самих себя. А я останавливаю время, все время с ним дерусь в кровь за эти мгновения, краду их у него и сохраняю красоту которую мне бог дал увидеть и это ни с чем не сравнить, это божий дар и когда я беру у времени эти куски жизни, сам становлюсь почти богом и верю, что хоть кто-то увидит и скажет, Господи, как же это красиво. Скажет и заплачет как плачу я сам когда вижу это. И эти слезы не стыд, не стыдно быть росой на траве, не стыдно плакать от любви, не стыдно, потому что от любви становишься больше самого себя, выше, и глядишь как меняется этот мир, и останавливаешь время чтобы оно перестало убегать как вода реки у твоих ног, как не убегают вместе с водой облака которые отражает река для тебя, и небо над тобой склоняется и гладит ветром по щеке, успокаивает, говорит тебе правду которую не знают простые смертные а бог дал и сказал, запомни эту росу на траве, это слезы твои, запомни эту вода в которой облака, я дарю тебе это небо, живи им пока я не скажу хватит, а потом... Потом наступит предел, за которым останутся твои слезы, за которым твой вечный покой, я тебе обещаю его... Там ты не станешь умирать каждый миг все больше, там ты станешь вечностью и пылью под ногами своих детей, там ты станешь листьями и травой на которой будут росой твои слезы. я тебе обещаю...
Иногда это все во мне умирает, иногда оживает так, что действительность перестает иметь значение. И у меня вопрос к богу, а может я просто нарисовал это и поверил? Ведь не может же зеркало, холодное стекло быть собеседником, это же просто остывший, когда-то расплавленный песок ставший по прихоти природы прозрачным, а слой серебра с другой стороны позволил ему отражать свет и предметы, но ведь отражение не есть суть, это всего лишь отпечаток происходящего, не более того. Я сам себе стал зеркалом и отражаю для себя то, что нарисовал сам. Это красиво но не имеет сути, ибо эфемерно как всякое отражение. Я думаю об этом часто. И жду, что вдруг, неожиданно, окажется, что мой рисунок живой и имеет собственную суть, такую же красивую как я нарисовал...
И потом поверил самому себе... Но вера иррациональна, она существует отдельно от реальности и ее можно было бы назвать обманом, но не все так просто, ибо вера способна создавать реальность, вот что самое удивительное. И моя вера создавала для меня настоящую реальность, в которую, вот же тавтология, я верил. Как верит маленький ребенок что его мама это и есть весь мир, верит пока не вырастает. Потом, чтобы остаться собой самим он начинает создавать свой мир, свое зеркало, свой рисунок, и даже собственную веру. И это не плохо и не хорошо, просто так есть.
И тогда мы становимся другими. Мы есть, но нас прежних нет, эти мы, уже - они, далеко в прошлом и они восхитительны как всякая нежная память хранящая для нас лучшее и удивительное... Там, далеко, остаются истинные цвета и краски, запахи, звуки, наше удивление и восторг, наше потрясение и наша вера в вечность которой удалось коснуться. Мы оставляем все это там, в прошлом, ради чего-то настоящего, настоящего не смысле истинности, а настоящего всего лишь по времени текущих суток. И это уже не вера способная создавать, это ее антипод. Переставая верить мы теряем себя и тщимся надеждой жить с настоящим, только вот память иногда придёт и коснется тебя, вздрогнешь, обернешься, а там никого, ведь память как вера, она обманывает но она и создаёт....

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 27 июл 2021 11:08

Но нас невозможно остановить. Эта река течет по своим правилам. А частности тут неважны. Детали не имеют никакого значения. Даже они неспособны убить прошлое. Я все равно верю. Это смешно, но я верю. В этом мое отличие от нормальных людей. Я продолжаю верить и живу тем, что сохраняет память. Цвет, запах, тепло, сказанное вскользь слово, прикосновение от которого почти умираешь на такое мгновение которому нет конца. Это ведь и есть ради чего живёшь. Остальное...
Разве оно может иметь значение, это - остальное. Но один вопрос все же мучает, мой тонкий рисунок плод воображения, или уже реальность которую создала моя вера? Но ждать ответа можно только от бога, а его нет, и поэтому он промолчит...
Я не могу спросить у бога что дальше, не знаю этого и сам, но очень хочется верить что возможное не является чудом а просто заслуженное и честное и за веру в него, в это возможное.... Или это только надежда... Вообще очень сложно, отделить веру от надежды, они часто так похожи и вера становится надеждой, а надежда заставляет верить и ждать...
Вот и идёшь и смотришь, где она мелькнёт, твоя надежда, как падающая звезда и подвернувшееся вовремя желание которое успеваешь загадать пока она не исчезла в черноте ночного неба... Туман, тот что я видел на днях, ночью, когда бежал за ним по ночному полю и пытался догнать, прикоснуться к нему, как к своей призрачной мечте о чем-то несбыточном, такой же неясной как черный лес за полосой тумана. Я бежал за ним и пытался догнать, чтобы упасть в него и облиться росой, вымокнуть в сырой траве до нитки и лежать на зелёных стеблях и цветах, смотреть в небо, и чтобы эта трава несла меня над полем и миром, чтобы птицы вокруг пели про рассвет и утро, чтобы ночь была далеко, а небо в облаках близко и я мог касаться их и ветер меня обнимал летом, а запахи цветов были во мне и я бы видел рассвет до того как родится новый день... Я бежал за туманом по мокрой траве, я хотел упасть в эту жизнь и услышать какая она потрясающая, почувствовать ее... Как женщину которая тебя...или ты...или вместе...или так что никто не знает где это началось и где закончится, а только - есть. И есть я. И трава. И небо. И рассвет. И ее лицо надо мной. Я бежал за этим туманом всю ночь, я хотел догнать его, я бежал по мокрой траве

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 27 июл 2021 11:09

Что нами движет?
Сейчас боль по девченке, которая лебединой песней..была. И теперь она - прошлое.. Со слов автора...
__________
Белой ниткой самолёт по голубому небу. Ночь как дом,туман как друг который никому не скажет, я молчу над зелёной травой, птица рядом, и роса мне под ноги упала... Я сегодня не сплю, не живу и не вижу. Только слышу как самолёт белой ниткой по голубому небу прочертил полосу... Это я улетал, далеко без билета обратно, я смотрел на тебя и молчал сильней чем любил... Мне под ноги упала роса, я стою босиком на тропинке ведущей в туман, он мой друг, он не скажет мне правды, но и не обманет. Я стою средь травы, и я сам стал зелёной травой, и не вижу себя, так меня обнимает туман, верный друг, расскажи мне как утро придёт, как вернусь я назад и просохнет ночная роса, как высохнут слезы, и в песок обратится трава... Как зима мне расскажет о прошлом ушедшем, как меня обнимала тугая вода... Я не здесь, я стою средь травы и давно уже сам стал травою, а роса под ногами уже стала рекой... Где я, где это поле в котором я вырос, где мои берега, где камни мои, я устал от вопросов на которые знаю ответы, мне не нужно их помнить, достаточно знать. Я иду, догоняю туман на рассвете, он расскажет, или... смолчит.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 27 июл 2021 11:10

=============
Что останется там?

Спрашивающий жив, знающий все мертв.
Я узнал.
И забыл.
Чтобы снова спросить.
Иначе можно было бы просто не жить дальше.
Поэтому и живу.
Чтобы снова спросить.
Я не знаю. Я спрошу. Но не хочу ответа.
И бог меня понял. И не ответил.

----------

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 29 июл 2021 20:44

ПОКЛОН.

Зимы нет. Дождь, и календарь говорит, что уже второе января, но он врет беззастенчиво...
Тихо, только дождь долбит и долбит за окном. И - вечер... А когда-то... Это было весной, когда черемуха так цвела, что время останавливалось... Горел костёр в тайге и был чай. И люди вокруг костра. Знакомые. Хорошие. Настоящие. Как горы вокруг. И конь стоит, привязан на калмыцкий узел к листвяшке...
Весна в горах. Когда огоньки цветут, будто солнце разбилось вдребезги, и по склону рассыпалось… А потом дождь. И ты на коне. Как летишь. Ты над миром, это можно...
Но каждой веточке, что над тропой, кланяешься, а мир под тобой, и рядом, и везде, и небо, и птицы, и запах камня, и ручей... И дышишь вместе с конем, дыханием своим ему идти помогаешь, и вместе, как одно. И слышишь, и слушаешь, и видишь, и ждешь. А тропа вас ведет куда-то, и думать даже не надо, она сама знает - куда. И карабин с тобой. И время терпит и ждет. Не обгоняет, тут некуда спешить, потому что все у тебя есть, а если и нет чего, так это лишнее. И, кланяешься каждой веточке, поклоны бьешь...
А потом… Сидишь, ждешь, когда на тебя зверь выйдет, и вот тогда... Вот, ожидание, как женщину, только ещё сильнее... И загонщика уже слышно, все ближе, и глаза смотрят везде сразу, и не шевельнуться, и ждешь, вот, сейчас... И запах зверя слышишь как зверь, и дыхание его слышишь, а самому уже дышать нечем, задыхаться начинаешь...
А он, вот он, где-то рядом... Запах... Копытом об травинку задел... И все в точку одну начинает сходиться, и ты, и зверь, и запах, и шорох по траве...
И задыхаешься от ожидания… А потом… Вот он. Вышел. И мир уже не больше спичечной головки, и все меньше... И не остается ничего. Только точка...
…Долгое, длинное эхо вокруг… Тишина. Дышать начинаешь. И мир снова огромный, горы вокруг, и небо, и узел калмыцкий... И ты - есть.
©АТ
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:01, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 29 июл 2021 20:44

Берендей

Леха в Онгудае есть, Берендей, Рехтин ему фамилия, самогонных дел мастер. Делает в домашних условиях напиток с торговым именем "Берендеевка".
Улетный напиток. Особенность у него есть одна, пьешь, пьешь, а вдруг раз, и как выключателем щелкнуло, где сидел там и лег. Вмертвую. На туристах проверяли, тот же эффект.
Один такой был, на рыбалку его таскали, на Катунь, так он на рыбалку забил, все сидел у костра, Берендеевкой наслаждался, говорил - лучше Хенесси в сто раз. А потом ему щелкнуло, как сидел, так и сидит, только глаза закрылись и не открываются. Баба его в панику, чо с мужиком сделали, орет дурниной, испугалась. Кокос с Лехой ее успокоили, мол, маленько в себе побудет и вернется, никуда не денется. Только в палатку его оттащили, чтоб дождем не намочило...
Утром встал свежий как младенец, из палатки вылез, восхитился природой, добавки попросил, и так три дня подряд, включит-выключит...
Секрет какой-то у Лехи на Берендеевку есть, никому не говорит, молчит. У себя в теплице фляги с брагой держит, помидоры оттуда выселил, расширил производство, спрос хороший...
Бизнес Лехин идет, народ к источнику припасть случая не упустит, денег дают, чо не жить? Самогон дело непростое, за качеством следить, марку держать. Как выгонять, надо пробовать продукт, но дело это затягивает… Леху, бывает, на всю канистру затягивает, литров на двадцать. Но он ответственный, в себя надолго не уходит, максимум неделька…
С женой Берендею повезло, Натаха, святая женщина, он за ней как за стенкой. Чуть у Лехи выключатель не туда, она поправит, рука у нее ласковая…
Вот такую недельку Леха в бане и живет… с канистрой…
- Стреляю марала, а он - бежит! Вооот такая дыра! В дырке деревья мелькают, а он – бежит!.. Когда Леха рассказывает, у него делаются честные глаза.
Приехали как-то телевизионщики в Онгудай, сюжет снимать, Леха их возил на уазике, экскурсию делал, а там, среди московских дамочка оказалась, около тридцати, все при ней и как назло - не замужем. Ну, Леха не подумавши ей свою печальную жизнь взял и рассказал, мол, трое детей, вдовец, живу тайгой, едим с детьми что придется, сироты...
Все как на духу выложил. Честно... Дамочка ночь переночевала бессонно, поняла, что это ее судьба, и на следующий день по деревне кинулась искать Леху, с целью замуж. Нашла, но замуж не получилось. Напоролась на Лехину жену Натаху, а та ей все подробно объяснила... Лехе тоже объяснила. Говорят - сковородой...
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:01, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 29 июл 2021 20:45

ВЕЧЕР
Вечер упал кленовым листом и оглушил тишиной, в которой остались только капли дождя в оконное стекло, и ветер с запахом снега ...


АЛТАЙСКАЯ ОСЕНЬ
Эх, а у меня-то в боровлянских лесах как осенью хорошо… Там все для души есть, и озера, и болота тебе, прогалы с мертвыми березами, и ручьи, а где повыше, трава, сосны вперемешку с осиной, березой. Глухие места, хорошие, там воля, воздух… Калина красная, горькая, горсточкой на ходу… Тишина широкая. Трава сухая, звенит под ногой тоненько, а шорох далеко не отлетает, рядом падает... Дятел где-то столярничает... Глухарь сидит метров сто в густой сосне, думает, не видно его... Лосик все утро осинку щипал, а сейчас прилег рядом где-то, слушает, как идешь, и с места не стронется пока не почует что заметили его... Рядом лежит...
Подмерзло немного за ночь, но солнце выглядывает чуток и вроде теплее... Ручей еще не замерз, а по воде тишина плывет и листик желтый… Здесь осень живет, чистая, светлая… алтайская… моя… Ух, как дышать хорошо...
Зашумел лосишка, поднялся, от меня сквозь лес затрещал ветками, громко. Эх, балбес… Такую тишину напугал... лежал бы себе…


ХВОЩИ

...А скоро перелетная пойдет... Камыш шуметь будет, костер будет гореть, а мужики будут проверенные и не бестолковые, хорошие разговоры возле огня разговаривать. До-олго...
А потом, рано утром, часов в пять-шесть, тихонько, все на своих баркасиках резиновых отчалят, на номера в камыши встанут, и будут ждать с нетерпением, когда крылья засвистят…

***
...Как в окно глянешь, а там лист желтый из зелени выглядывает, и вспомнишь сразу, как камыш шуршит о бок резиновый… Изнеможешься весь, и сейф откроешь, глянешь на красавицу пятизарядную, стоит, нарядная вся, вороньим крылом отсвечивает, деревом теплым душу греет... А из патронташа на тебя ребята смотрят, крепенькие, ровные, один к одному, как маслята первые... Оглянешься, а сзади жена подошла, тихонько так, аж испугаешься, и... Да ладно, смотри уж, скоро твоя охота...

***

Луна круглая, ночью как днем, светло... Утка крякает, филин на том берегу свое слово веское ухнул пару раз... Костер потух уже, а все одно, поляна, как на ладони... А утром, в туман лицом окунулся, и на веслах, в камыши, а там, по краям листьев зеленых еще, роса мелким бисером, и паутинка сеточками, тоже вся в капельках, тихо... Карась мелкий только шалит, то там, то здесь, водой всплеснет... Тишина... Закурил, дымка к туману добавил немного, и... Торопиться-то некуда. Все у тебя есть, и туман, и утка вот-вот пролетит, и солнце сейчас, над деревьями по берегу озера, краешек свой, сквозь туман покажет, и день твой, еще один, слава Богу, начнется... Хорошо...
Последний раз редактировалось Сибирский Волк 29 июл 2021 21:02, всего редактировалось 1 раз.

Аватара пользователя
Сибирский Волк
Почетный форумчанин
Сообщения: 10347
Зарегистрирован: 06 окт 2010 16:29
Имя: Сергей
Оружие: разное
Охотничий стаж: 48 лет
мой город: Тюмень
Техника: Ямаха-Викинг4, Лодка Баджер340+Тоха9,8
откуда: Тюмень

Re: Записки Метиса

Сообщение Сибирский Волк » 29 июл 2021 20:45

Посвящается одной из выдуманных мной женщин.

Горсть песка.

Где этот сад, в котором все идеально, безоблачно и светлонебесно как высокая глубина над раем и ищешь взглядом то самое дерево, на котором по слухам растет плод познания похожий на обычное яблоко. И находишь его. В тугой кожуре на зелёной ветке висит твое познание мира, а сзади голос тихий, почти небесной красоты:"Сорви его. Надкуси. Познаешь" А сила в том голосе та, от которой род человеческий продолжается почти бесконечно, в нем арфа и прекрасные птицы в струнах ее звенят голосами словно бог играет с твоей душой в игру под названием тишина... И ты берешь это яблоко, сомневаясь, предвкушая наказание и печаль, берешь и целуешь его прохладную кожуру губами, а потом почти в отчаянии кусаешь его... И этот сок на губах, и птицы и арфа сходят с ума в ту же минуту, небо темнеет в глазах и гром небесный тебя накрывает ночной темнотой, а над тобой ее лицо, и твое лицо в ее руках, и голос ее молчит, а губы целуют тебя в глаза не уставая, и ужас тебя в оковы, только бы не спугнуть, только бы это продолжалось вечно, не шевельнуться...и вдруг слеза падает тебе на лицо, почему? Крик внутри сердца такой, словно мир задрожал, и слеза эта стала твоей... Дерево шумит ветром над головой, ураган листья рвет, и женщина кричит умирая для жизни, а бог отвернулся, он все уже знает...
***
Птицы смолкают и нет вокруг сада и рая, есть берег пустынный и вода прибоем и холодные брызги в лицо. Арфа молчит, под ногами песок, чайка над головой как предвестница смерти всё кричит и кричит надрывая себя...
Яблоко. Сочное. Тонкое. Нежное. С соком такой красоты, что не всякий узнает... Но это не здесь, это там где цветы не имеют названья, потому что слишком красивы, там где голос как бог в тишину и весна на пороге...
Но, голос порвался от ветра, бог замолчал и больше не скажет ни слова, яблоко ветром по далёкому берегу катит... Только чайка осталась и крик ее странный и страшный и ушей не закрыть, он внутри... Я подумал что сон, что я не был в раю никогда, что приснились и арфа и чайка... Только вот эта слеза.... Все бежит по щеке. Не догнать...
***
Вдруг, мудрец, ниоткуда возникший в образе бога, протянул мне горсть сухого песка и велел:"Омой песком глаза и высохнут слезы, а потом сядь на берег и смотри далеко. Там твой сад, и однажды, приплывает твоя лодка, в тот же миг как песок обратится травой" Жди, сказал он и стал темным ветром, облетел вкруг меня и над морем пропал..... Я смотрел в эту даль забывая моргнуть, не увидеть, или вдруг невзначай не заметить, я молчал и касался рукою песка. Ждал когда, он восстанет... Но снова бежала слеза... И ее не догнать...
© АТ


Вернуться в «Литература»



Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и 1 гость